– Мародерствуем? – добродушно поинтересовалась я.

– Ой, да брось! Лучше бы спасибо мне сказала. Я же знаю, что ты сама никогда не разберешь эти завалы, а там полно любопытного барахла. – Лизка водрузила короб на табурет и принялась извлекать из него всякий хлам. – Смотри, какая шаль! Ее немножко моль поела, но можно заштопать.

Жестом фокусника она выдернула из коробки пыльную тряпку, встряхнула, развернула, накинула себе на плечи и покрутилась, красуясь. Я чихнула. Кот фыркнул и лапой наподдал по своей миске, ловко, как профессиональный хоккеист, загоняя ее в дальний угол за холодильником.

– Не нравится? – правильно оценила реакцию публики фокусница. – А это?

Из коробки была извлечена металлическая конструкция в виде довольно широкого кольца на затейливой полукруглой ножке. Отвесив кольцу щелбан, Лизка заставила его крутиться и горделиво улыбнулась:

– По-моему, это называется мобиль! Такая штуковина, которая долго и бессмысленно двигается, привлекая внимание и гипнотизируя.

– А по-моему, это просто фоторамка. – Я протянула руку и остановила кувыркание «мобиля». – Вот сюда, в кольцо, вставляется круглый снимок, и вся конструкция устанавливается на столе или тумбочке под нужным углом.

– Так это еще круче! – пуще прежнего обрадовалась фокусница-кладоискательница. – И, кстати, о фотках! Смотри сюда! Але-оп!

– О боже. – Я вздрогнула. – Что за байки из склепа?

Увесистый талмуд, который подруга достала из коробки, отлично вписался бы в интерьер похоронной конторы. Красный бархат, черная и золотая тесьма, металлические углы, по корешку – широкая планка из лакированного дерева. Правда, бархат сильно запылился, золотые углы потемнели, лак местами облез, а галуны оборвались и размочалились.

– Ты что? Это шикарный старинный фотоальбом! – Лизка открыла талмуд и бережно переложила справа налево лист папиросной бумаги.

Под ним был плотный тисненый картон, серо-коричневый с золотым обрезом, весь в тончайших завитушках и выпуклых загогулинах, с большим окошком, в котором помещалась фотография – когда-то черно-белая, а теперь коричнево-рыжая.

– Смотри, снимки не наклеены, для них аккуратно прорублены специальные скобочки, так что фотку легко можно вынуть, перевернуть, – Лизка все это проделала, – и прочитать: «Аграфена Егоровна и Мефодий Иванович»!

Она победно посмотрела на меня. Я пожала плечами:

– Понятия не имею, кто такие.

– Вот и прекрасно! – не обескуражилась подруга. – Я так и подумала, что к тебе этот фотоальбом никакого отношения не имеет, значит, ты легко отдашь его мне.

– А тебе он зачем? Такой жутенький…

– Я отдам его в переплетную мастерскую и обтяну новой тканью. – Лизка мечтательно улыбнулась. – Голубенькой парчой, под цвет глаз Митяя и наших будущих деток… Деревяшку залакируют, уголочки начистят, тесьму нашьют новую – будет шикарнейший семейный фотоальбом! Можно сказать, фамильное сокровище!

– Краеугольный камень семейной летописи. – Я хмыкнула и потянулась, чтобы забрать у подруги будущий первый том их с Митяем фотоархива. – Бери, мне не жалко, давай только фотографии вынем. Я сохраню их, возможно, получится отыскать потомков Аграфены Егоровны и Мефодия Ивановича.

Я, разумеется, не забыла про мальчика Тишку, которого хотела найти. Мы с подружкой перелистали альбом, аккуратно вынимая из окошек фотографии, заботливо переложенные похрустывающей полупрозрачной бумагой вроде кальки.

Очень старые – потемневшие и нечеткие – снимки были только вначале, ближе к середине пошли уже цветные, преимущественно любительские.

– О, а это твой дом! – вдруг обрадовалась Лизка. – Смотри, ступеньки, крылечко… А это мой Митюша! – Она тут же нахмурилась. – И что за баба рядом с ним?

Я послушно посмотрела и поправила:

– Не баба, а симпатичная молодая женщина. Наверное, та самая Маня, которая жила тут до меня – тетка Вера говорила, что она была черноволосая и большеглазая.

– У Митюши глаза красивее, – заспорила Лизка. – Смотри, как голубые огонечки! Ни у кого больше таких нет!

– Разве что у Газпрома, – согласилась я, рассматривая людей на фото.

Похоже, они что-то праздновали – все принаряженные, Митяй даже в парадном пиджаке, который он бережет на выход. У черноволосой красотки в руках был растрепанный букет, у бородатого мужика рядом с ней – бутылка.

– А это, кажется, Семен Буряков, – узнала я соседа.

– По-прежнему в немодной бороде! – скривилась Лизка.

– Он уже сбрил ее, – машинально возразила я. – После субботних танцулек, на которых ты заклеймила позором его немодную допотопную бороду. Теперь красивый – не узнать… Да ладно! Неужели?

– Что? – насторожилась подруга.

– Ты знаешь, кто это? – Я потыкала в снимок, указывая на мужчину с гитарой.

Митяй, Семен и предположительно Маня втроем сидели на верхней ступеньке крыльца, а позади них, боком привалившись к перилам, картинно высился улыбающийся гитарист.

– Это Андрей Петрович Соколов!

– Ты его знаешь? Кто это? – не поняла моего волнения подруга.

– Конечно, знаю! Это же его задержали по подозрению в краже жемчужного шишака бабы Дуси!

– А ты тут каким боком?

– Митяй тебе не рассказал? – Я поняла, что Лизка упустила часть сюжета. – Это же я сообщила твоему любимому, а он – своим коллегам, что у Соколова в прихожей рассыпаны жемчуга!

– Да ну?!

– Ну да! – Тут я сбавила обороты, вспомнив: – Правда, оказалось, что те жемчужины были не из шишака. Не природные, а культивированные, с железным шариком внутри.

– Как та жемчужина, что из-под лавки у источника? – Лизка показала, что ничего не упускает.

Хороший рекламный агент – он и психолог, и разведчик, и стратег. Он памятлив, как летописец Нестор, и по части дедукции вполне способен потягаться с Шерлоком Холмсом.

– Вот именно. – Я отложила фото на крылечке в сторону и с повышенным вниманием рассмотрела оставшиеся снимки.

На других фотографиях Соколова не было, и Митяй с Семеном там больше не появлялись. Зато имелись снимки младенца – их я тоже отложила.

– Альбом могу забрать? – спросила подруга.

Я кивнула, и она быстро упаковала облезлый талмуд в пустой пакет, из которого я вынула теткины харчи. Это вернуло меня к действительности, данной нам в ощущениях, из которых все более отчетливым становилось голодное урчание в животах.

– Давай-ка завтракать!

– Ма! – донеслось из угла, и из-за белого бока холодильника высунулась пушистая морда Шуруппака, одобряющего поступившее предложение о завтраке и готового присоединиться.

– Ты уже ел, – напомнила я нахалу. – Если верить Митяю, то даже дважды!

– Бог любит троицу, – сказала Лизка и засюсюкала: – Иди сюда, Шурочка, иди сюда, маленький, тетя Лиза даст хорошему котику… что она ему даст? – Подруга обернулась ко мне.

– Борщ со сметаной и чесноком, пампушки, сырники, сало, вишневый кисель, – озвучила я теткино меню.

– Сметану и сало, да, Шурочка? – Лизка сформировала эксклюзивное предложение для маленького котика весом в десять кило.

– Ему нельзя много жирного, – вздохнула я.

– Уо!

– Да ладно!

Кот и подруга дружно возмутились, проявляя редкую солидарность.

Я не стала с ними спорить и пошла мыть руки с мылом – старый фотоальбом показался мне сильно септическим.



После завтрака Лизка пошла готовиться к отъезду, наряжаться и краситься, потому что времени, чтобы заняться этим в городе, у нее уже не оставалось. Подруга совмещала бурную личную жизнь с активной трудовой деятельностью и заехать к себе домой не успевала: ей надо было мчаться на назначенные встречи, чтобы окучить пару перспективных клиентов.

– Любовь не отменяет морковь, – сказала по этому поводу сама Лизка. – В смысле, надо же заботиться о пропитании.

– Пропитанием тебя моя родня снабдила на месяц вперед, – справедливости ради напомнила я.

– Не понимай все так буквально, – ответила подруга. – Я говорю о довлеющей над нами, одинокими женщинами, печальной необходимости самостоятельно себя обеспечивать.

Следовало признать, что в сказанном Лизкой была сермяжная правда. Поэтому, когда подруга умелась наносить боевой раскрас, я хотела сесть поработать, но опасливо заглянула на чердак и поняла, что мой уютный кабинет захлестнули волны хаоса. Лизка не деликатничала, копаясь в барахле, которое я когда-то аккуратно разгребла по углам, да и Шуруппак энергично порылся в хламе.

Чтобы вы понимали, раньше моя рабочая зона выглядела как боксерский ринг в огромном зале на двадцать тысяч мест: в середине под мощными лампами выгороженный канатами небольшой, почти пустой прямоугольник, а вокруг него – море беснующихся зрителей. Теперь границы стерлись, и, чтобы восстановить их, надо было изрядно попотеть.

Я решила, что сделаю это как-нибудь в другой раз. Мой основной рабочий инструмент – макбук – уже был внизу, но я не ушла с чердака с пустыми руками, а нашла и прихватила с собой пустую обувную коробку, в которую сложила снимки из фотоальбома, который забрала себе Лизка.

Я опять засмотрелась на фото веселой группы на моем крылечке. Интересно, что они праздновали? И вдруг я подумала: а ведь на снимке не все участники праздника. Был еще кто-то, не попавший в кадр по той простой причине, что это он делал фото!

«Или она, – подсказал мой внутренний голос. – Иначе получается нездоровый перебор: одна дама и четыре джентльмена. А если снимала женщина, то соотношение „два к трем“ это уже близко к норме».

– Типа, две пары и один свободный мужик?

Это было логично.

Но как узнать, кто кому приходился парой?

«Спросить Митяя», – посоветовал внутренний голос.

Я разместила групповое фото в круге света под лампой, скопировала его камерой своего смартфона и отправила снимок брату на мобильный. Выждала пару минут, чтобы Митяй успел увидеть присланное фото, и позвонила ему.

– Это что такое и зачем оно мне? – с подозрением поинтересовался участковый.

– У матросов есть вопросы. Хочу спросить тебя по поводу данного фото, – сказала я и упредила вероятный отказ напоминанием: – Это в рамках нашей совместной операции «Три поросенка», ты обещал помогать!

– Ну?

– На снимке четыре человека, вспоминай, кто был пятым?

– Любка Горохова, ты ее знаешь, она продавщица в нашем магазине. А что?

– А то, что по фото непонятно, кто чей кавалер. В кадре одна Маня Толбухина и три мужика… Горохова чья подружка была?

– А ничья. – Митяй фыркнул. – Ее вообще никто не звал, она сама нам в компанию навязалась, когда мы с мужиками в магаз за вином и конфетами ходили. Прилипла, как банный лист: «Я с вами, можно, да, ну пожалуйста?» Ну, мы и взяли ее – она с Маней знакома была, а праздновали-то как раз Манин день рождения.

– Она звала гостей?

– Кто, Маня? – Митяй как будто удивился. – Нет, конечно! Маня не очень-то с деревенскими сходилась, держалась так, будто мы тут все свинопасы, а она одна принцесса. Но Сема все пытался за ней ухлестывать, вот и подбил меня пойти поздравить соседку. Один-то он идти к ней боялся, робел, как пацан, вот и собрал целую группу товарищей.

– Андрея тоже он привел?

– Андрюху-то? Ну да, они же тогда как раз вместе на реставрации часовни работали. Андрюха резьбой по дереву занимался, а Сема был по столярной да плотницкой части, он это умеет. Погоди! – Митяй спохватился. – А ты откуда Андрюху этого знаешь? Он же не наш, не местный…

– Ну здрасте! – Теперь уже удивилась я. – Ты разве не узнал его? Это же тот самый Соколов!

– Какой – тот самый?

– Которого задержали по обвинению в краже буряковского шишака!

– По подозрению, – машинально поправил участковый. – Че, правда?! Тот Андрюха – этот Соколов? Я не знал его фамилию.

– А ты что, не узнал его, когда проводил задержание в моем доме?

– Да как бы я его узнал? Во-первых, я его видел всего пару раз, и было это три года назад. А во-вторых, ты, Ляся, не представляешь, как меняет человека отбытый срок. Помнишь старое кино «Берегись автомобиля»?

– Это где Смоктуновский Юрия Деточкина играет?

– Во-во! Помнишь, какой этот Деточкин в начале фильма и какой – в конце, после тюряги?

– Беззубый, тощий и с жуткой стрижкой, – припомнила я.

– А вначале красавец, интеллигент!

– Я поняла: ты хочешь сказать, Соколов так изменился, что ты не мог его узнать.

– Вот именно. Еще вопросы есть? Нет? Отлично, сгинь и не мешай мне работать, – с этими неласковыми словами брат-участковый невежливо обрубил связь.

– Фу-ты, ну-ты, ножки гнуты, – язвительно пробормотала я, но перезванивать не стала.

У матросов пока не было новых вопросов. Во всяком случае, таких, на которые можно было получить моментальный ответ у Митяя.

Но у матросов, они же поросята, была одна ниточка. Можно сказать, жемчужная нить! Та самая, с которой осыпались перламутровые бусины с металлическими ядрышками. Что, если они все-таки отвалились с бабкиного шишака?

Лизкин утренний набег на мой чердак навел меня на мысль: все вещи со временем портятся и их приходится чинить. Где-то можно обойтись обычной штопкой, скрыв урон, нанесенный молью, а что-то нужно нести в мастерскую специалистам. Я, конечно, не спец по жемчужным головным уборам, но ведь бусины в нем нанизаны на нить, так? Со временем – шишак же старинный! – нить могла истончиться и порваться, а жемчужины – осыпаться и даже потеряться. И что тогда сделала бы владелица убора?

Зная бабу Дусю как мастерицу-рукодельницу, могу уверенно предположить: она нашла похожие новые бусины и нашила их вместо старых. На вид-то культивированный жемчуг от природного не отличается!

– Ну, все, я поехала. – В кухню, где я устроилась за столом с макбуком, заглянула нарядная накрашенная Лизка.

– Стой! – Я вскочила и заметалась по кухне. – Подожди пять минут, мне срочно нужно в город, я поеду с тобой!

Против ожидания, подруга не спросила зачем, только попросила поторопиться, и уже через четверть часа мы катили по шоссе.

Лизка, обычно шумная и бойкая, была нетипично задумчива и тиха.

– А вот скажи, Алиса, ты веришь в любовь с первого взгляда? – вдруг спросила она.

– С первого? – Мне почему-то припомнился Хтось, побитый шваброй. – Не-а, с первого – вряд ли. Может, со второго…

– Может, и со второго, – согласилась подруга. – Но только не взгляда.

– А с чего же? – заинтересовалась я.

– С поступка, наверное, – серьезно ответила Лизка. – Что взгляды? Ими сыт не будешь. А вот когда мужик заботится о том, чтобы тебя накормить… Может, конечно, я слишком приземленная и прагматичная…

– Ну нет, ты не такая! – запротестовала я.

– Но и не романтическая дурочка, правда?

– Даже не знаю… По мне, так натуральная Джульетта, – захихикала я.

Лизка тоже хохотнула и добавила:

– Я вдвое старше той Джульетты.

– В два с половиной раза, – поправила я.

– Фу, Алиса, к чему такая точность!

– Прости, прости!

Некоторое время мы ехали молча. Лизка покачивала головой, сокрушаясь то ли о своем возрасте, то ли о моей бестактности, и поглядывала на себя в зеркало заднего вида. Видимо, собственное отражение ей нравилось – она перестала дуться и снова заговорила, теперь уже мечтательно:

– А какая красивая фамилия – Синеглазова!

– Ты это про тетку Веру?

– Алиса! Я про себя! Елизавета Синеглазова – а? Как звучит!

– Хорошо звучит, – согласилась я и невпопад добавила: – Хотя мне больше нравятся серые глаза.

– Чьи? – моментально отреагировала Лизка.

На мое счастье, ей позвонил один из тех клиентов, кому сегодня предстояло быть беспощадно окученным, и подруга отвлеклась, а потом и забыла о моей интересной оговорке. И только высадив меня в центре города, она спохватилась и спросила:

– Ты не сказала, что у тебя за дела?

– Потом расскажу, – пообещала я и захлопнула дверцу «лягушонки-коробчонки».

Зеленая машинка отъехала, оставив меня у старинного купеческого особнячка, где нынче помещалась частная художественная галерея «Плеяды».

Я взошла на крутое беломраморное крыльцо, придерживаясь за кованые перила, толкнула тяжелую резную дверь и оказалась в просторной светлой комнате с высокими потолками, обрамленными затейливой лепниной. Это было что-то вроде прихожей: направо – гардероб, налево дверь с табличкой «Администрация», прямо – стеклянная стена с проходом на выставку с корявыми конструкциями из дерева и металла и цветными пятнами картин. Я поморщилась: обширные лужи флюоресцентной краски на стенах слепили глаза даже сквозь стекло.

В прошлом году, еще до карантина, я была в этом зале на выставке так называемого Товарищества Провинциальных Художников «Искусство XXI века». Тогда у меня сложилось впечатление, что у наших провинциальных художников какое-то свое летоисчисление: их двадцать первый век был такой пасторальный, буколический… Подавляющее большинство работ составляли натюрморты и пейзажи, причем особенно охотно авторы писали тучные нивы и фруктовые сады. Видно было, что товарищи художники простодушно радуются наступившему в двадцать первом веке продовольственному изобилию и искренне восхищаются осязаемой красотой типичных региональных продуктов: яблок, тыквы, кукурузы, болгарского перца и подсолнухов.

Помнится, тогда я остроумно высмеяла выставку в гламурных «Трендах-брендах», а зря, пожалуй. Тыквы и подсолнухи смотрелись куда приятнее люминесцентных абстракций.

На этот раз ближние подступы к современному искусству охраняла не типичная музейная смотрительница – бабуля в бархатной жилетке и темном платье с кружевным воротником, – а молодая красавица в дизайнерских джинсах и хлопковой блузе с принтом. Расцветкой «Вырви глаз» принт на рубашке красотки удивительно гармонировал с картинами в зале.

– Посещение экспозиции – триста рублей, – проинформировала меня барышня.

– И ведь недорого совсем, – добродушно откликнулась я, мысленно добавив: «в сравнении с тем, что придется потом потратить на лечение глаз и нервной системы». – Но я не на выставку, мне нужно увидеть Максима. Он здесь?

– Максим Петрович у себя. – Девушка выскользнула из-за конторки, переместилась влево и прикрыла собой дверь с табличкой «Администрация». – А вы по какому вопросу?

Я достала из кармана заранее приготовленную визитку с узнаваемым вензелем солидного издания:

– Алиса Пеструхина, газета «ФинансистЪ», редактор спецпроектов. Максим у нас эксперт по вопросам искусства…

– Я доложу Максиму Петровичу, – акцентировав отчество своего шефа, красавица забрала у меня визитку и скрылась за дверью.

– Петрович так Петрович, – пробормотала я, безразлично пожав плечами.

В современной практике мало кто использует отчество. И бизнесмены, и политики, и деятели искусств – все демократично обходятся только именем и фамилией, как это заведено на Западе.

И тут до меня дошло: Максим Петрович! Как Андрей Петрович, тоже Соколов! Ба, да не родственники ли они? Похоже, родные братья! А что, вполне возможно, даже сферы деятельности у них похожие: Андрей Соколов – художник, Максим Соколов – владелец галереи…

– …сказал же – никаких журналистов! – донеслось до меня из-за неплотно закрытой двери.

Говорил – и пресердито – мужчина.

– Но это не какая-нибудь желтая пресса, а «ФинансистЪ», и вас хотят как эксперта, – оправдываясь, заговорила девушка.

– Кто? – коротко спросил мужчина и после паузы, во время которой он наверняка получил и изучил мою визитку, разрешил: – Ну, ладно, зови ее.

Я мысленно отметила: Максим Петрович не желает общаться с желтой прессой, с чего бы это? В том, что директор галереи не откажется встретиться с редактором газеты «ФинансистЪ», я нисколько не сомневалась.

За возможность мелькнуть на страницах солидного делового издания умные люди немалые деньги платят, на чем моя Лизка и зарабатывает. А очень умные предлагают себя в качестве экспертов и спикеров – нам, журналистам, постоянно нужны комментарии профильных специалистов, и за это никто никому не платит. Получается обоюдовыгодный взаимозачет: вы нам необходимую информацию – мы вам упоминание в материале.

Собственно, потому-то Максим Соколов и присутствовал у меня в телефонном списке контактов: он уже комментировал для газеты какие-то события в мире искусства. Какие – убей, не помню, видимо, не такие яркие, как живописные полотна на новой выставке.

– Прошу. – Дверь открылась, девица жестом пригласила меня войти, сама же рыбкой выскользнула наружу и проследовала на свой сторожевой пост за конторкой.

Я вошла в кабинет и приветливо улыбнулась:

– Здравствуйте, Максим Петрович! Уделите мне пару минут?

– Смотря о чем вы хотите поговорить, – настороженно отозвался мужчина за столом.

Мне показалось, что он похож на моего Соколова, то есть на Андрея Петровича – тоже крупный, явно высокий, голубоглазый. Но у того Соколова улыбка изумительная, а этот хмурый такой…

– Я готовлю материал о коллекционировании предметов искусства, и мне снова понадобилось узнать ваше экспертное мнение, но это не телефонный разговор. – Я приблизилась к столу и взялась за спинку стула, давая понять, что надо бы пригласить меня присесть.

– Коллекционирование? – Максим Петрович приподнял брови, но, кажется, счел тему разговора вполне невинной и, успокоившись, вспомнил о правилах хорошего тона: – Да вы присаживайтесь.

– Благодарю. – Я заняла мягкий стульчик.

– Чай, кофе?

– Спасибо, не надо. Если позволите, я сразу к делу. – Я достала и включила диктофон. – Максим Петрович, как вы считаете, что следует знать начинающим коллекционерам, каких ошибок нужно избегать, как сделать первые шаги в этом направлении и к чему необходимо быть готовыми?

– Обширный список вопросов. – Галерейщик заметно расслабился и откинулся на спинку своего высокого кожаного кресла. – Ну… Во-первых, у начинающего коллекционера должно быть понимание, что такое коллекция вообще и каким он хочет видеть свое собственное собрание. Он также должен осознавать, что коллекционирование – это не просто покупка и хранение произведений искусства…

Я внимательно слушала, кивала, и Максим Петрович совершенно успокоился, заговорил живенько, даже с жестикуляцией. Чувствовалось, что предмет разговора ему интересен.

– Губительная стратегия – коллекционирование по принципу коммерческой ценности. Как правило, ее придерживаются арт-дилеры, зарабатывающие этим себе на жизнь, и нувориши, которые хотят добавить респектабельности и вой-ти в определенный круг…

– Некоторые банкиры, например? – быстро вставила я.

Максим Петрович прищурился:

– Намекаете на кого-то конкретного?

Я кивнула и заговорщицки улыбнулась:

– Знаете Романа Игоревича Бойченко, управляющего областным филиалом банка «Монолит»?

– Ах, вот почему это не телефонный разговор. – Галерейщик наконец улыбнулся. – Конечно, я знаю кое-что о Бойченко, но попрошу вас не цитировать мои слова. Не для печати, просто для вашего сведения: Роман Игоревич – так себе коллекционер.

– Он не разбирается в искусстве?

– Он просто неразборчив. Понимаете, арт-рынок стабильно растет, но у него есть масса рискованных аспектов. Иногда лучше честно приобрести шедевр за его полную стоимость, чем искать варианты подешевле, нарушая закон.

– А Бойченко его нарушает?

Максим Петрович пожал плечами:

– Не знаю, но он всегда стремится минимизировать свои затраты. Банкирская привычка, наверное.

– Вложить рубль, получить два?

– Не совсем так: я не слышал, чтобы Бойченко что-то из своей коллекции продавал, он только приобретает… Но – да, смысл в том, что хороший коллекционер – всегда одержимый, однако не жаждой наживы и не желанием создать о себе лучшее впечатление, представиться человеком, которым он не является…

– Например, будучи банкиром, не одевается как рокер и не ездит на «Хаммере», – пробормотала я.

– Вижу, вы тоже знакомы с Романом Игоревичем. – Галерейщик засмеялся. – Ну да, да… Он такой, как бы это выразиться… Позер? Актер? Все время играет роли – банкира, коллекционера, рокера, еще кого-нибудь, я не знаю… Но переигрывает, понимаете?

– Максим Петрович, как вы думаете, коллекционеры такого типа, как Бойченко, приобретают краденые предметы искусства? – спросила я.

Галерейщик снова помрачнел, покосился на включенный диктофон и молча кивнул.

– А смысл? – не поняла я. – Ведь краденое произведение нельзя выставить, им не похвастаешь, его не продашь?

– Выставить нельзя, – согласился Максим Петрович, – но коллекционеру бывает достаточно знать, что он обладает сокровищем, и ему всегда очень сложно расставаться с тем, что он купил. Коллекционер вообще редко думает: «Сейчас куплю шедевр, а потом продам его». Это психология дилера.

– Так мы же говорим о банкире, – напомнила я. – Может, для него искусство – просто финансовый инструмент, только с высокой степенью риска?

– Может, – согласился галерейщик. – Но если есть цель собрать хорошую инвестиционную коллекцию, то нужно понимать, что возврат вложенных средств не будет быстрым. Инвестиции в предметы искусства можно рассматривать как своего рода «пенсионный фонд» или наследие потомкам…

– То есть коллекционер-инвестор скорее всего законными и не очень способами набьет закрома предметами искусства и будет чахнуть над ними, как Кощей?

– Какой яркий образ! – Максим Петрович совсем развеселился. – Да, примерно так. – Он снова посмотрел на диктофон. – Но я вам ничего этого не говорил.

Я потянулась, выключила диктофон, убрала его в сумку и встала:

– Большое спасибо. Я пришлю готовый текст вашего комментария на согласование.

– Да, пожалуйста. – Галерейщик тоже встал и даже вышел из-за стола, провожая меня к двери.

Действительно высокий. И ноги у него – я посмотрела вниз – большого размера, как и у другого Соколова…

И я решилась:

– Скажите, а Андрей Петрович Соколов вам не родственник?

Улыбка с лица моего собеседника моментально испарилась.

– Без комментариев! – заявил он и чуть ли не вытолкал меня из кабинета.

– И вам всего хорошего, – озадаченно пробормотала я в шумно захлопнувшуюся дверь.

Красавица из-за конторки поглядела на меня испуганно.

– Мы очень хорошо побеседовали, – успокоила я ее. – Спасибо вам за помощь.

– Да я-то что…

Не слушая лепета красавицы, я сказала:

– Всего доброго, до свидания! – и покинула галерею.

«Зуб даю, они родственники, и этот Петрович боится прессы потому, что не хочет говорить про того!» – несколько путано высказался мой внутренний голос, когда я оказалась на улице.

Я только кивнула. Максим Петрович Соколов явно не случайно даже слышать не хотел про своего однофамильца по имени Андрей Петрович.

«Куда теперь?» – спросил внутренний голос.

Я огляделась. Погода портилась, накрапывал мелкий дождик, а у меня во дворе осталось развешенное на просушку белье, и Шуруппак наверняка уже проголодался и кроет блудную хозяйку трехэтажным кошачьим матом…

– На автобус – и в Пеструхино, – решила я.

Пока я ехала в деревню, думала о банкире Бойченко и пришла к выводу, что пропавший шишак почти наверняка уже у него.

Ничем, кроме желания срочно пополнить коллекцию роскошным экземпляром, который похищен у законной владелицы и совершенно точно не будет продаваться открыто, а это значит, по полной стоимости или даже выше ее, если проводить аукцион, нельзя было объяснить вечернюю поездку банкира в деревенскую глухомань.

Мне это виделось так: Бойченко приехал на встречу с похитителем шишака к источнику – там всегда полно народу, и никто ни на кого не обращает внимания. Они сели на уединенную лавочку, похититель показал коллекционеру товар лицом, и оба не заметили, что одна из жемчужин оторвалась. Банкир расплатился и увез шишак в город.

В эту версию плохо вписывались жемчужины, которые лежали в прихожей квартиры Андрея Петровича. Как они там оказались и, главное, когда? У меня сложилось впечатление, подкрепленное, кстати, словами бабки-соседки, что Соколов впервые после долгого отсутствия вошел в свое жилище вместе со мной. В картире было жутко пыльно и холодильник не работал, хозяин включил его в сеть при мне!

Но, предположим, я ошиблась, и художник уже появлялся в своей квартире вскоре после того, как украл буряковский шишак. Тогда понятно, как в прихожей оказались жемчужины: они осыпались, когда Андрей Петрович принес домой свою добычу. Однако в этом случае возникает вопрос: с какой стати встреча вора и покупателя украденной ценности проходила в Пеструхино? И Соколов, и Бойченко живут в городе, им было бы проще встретиться там же.

Не придумав, как объяснить это несоответствие, я стала размышлять о другом. Что, если похититель шишака – вовсе не Андрей Петрович? Но кто же? На ум, если честно, приходило только одно имя: Семен Буряков. Почему? По двум причинам.

Первая – кто, как не Семен, знал, где находится шишак, сколько он стоит и как его можно умыкнуть, не привлекая внимания? В доме живут только двое – баба Дуся и Семен, песик Бусик не в счет. А, между прочим, когда в семье случается убийство, первым делом проверяют самых близких: мужа, если убита жена, и жену, если муж. Следуя этой логике, в случае ограбления бабы Дуси первым подозреваемым должен быть ее внук.

Во-вторых, при расследовании преступлений сыщики всегда устанавливают того, кому это выгодно. Семен давно уговаривал бабку продать шишак. Недавно ему понадобились деньги, чтобы отправить старуху на дорогостоящее лечение, и он эти деньги где-то взял – я не забыла о случайно подслушанном разговоре соседей!

Я, правда, подумала, что речь шла о деньгах, которые Буряковы выручат за продажу Лизке и Митяю части своего участка…

Я позвонила подруге и спросила:

– Лиза, сколько просит за землю Семен Буряков?

– Да копейки! – обрадовалась подруга. – Не поверишь, за три сотки – двести тысяч!

– Всего?

– Ну, Семен же с Митяем лучшие друзья, потому и такая гуманитарная цена. А ты почему спрашиваешь?

– Потом расскажу, я сейчас в автобусе, мне неудобно говорить. – Я положила трубку.

Цифры не сходились: если за землю Буряковым причитается только двести тысяч, откуда триста на лечение бабушки? Вряд ли Семен мог добавить из своих накоплений, на селе сто тысяч – огромные деньги…

«А вот если он втихаря загнал коллекционеру шишак, – подсказал мой внутренний голос, – тогда все сходится».

– Шишак стоит гораздо дороже, чем триста тысяч, – машинально возразила я.

«Угу, потому и не жалко три сотни „косых“ на лечение единственной родственницы потратить», – поддакнул внутренний умник.

Вернувшись домой, я первым делом накормила кота, а потом пошла снимать белье с веревок на заднем дворе. В городе дождь шел уже давно, а до деревни только добрался и был еще редким, но вполне мог превратиться в серьезный ливень.

Я снимала просохшие вещи с веревок и складывала их в сухой таз, а прищепки цепляла на шнурок, висящий у меня на шее – постепенно получалось оригинальное разноцветное ожерелье. Вид оно мне придавало гавайский, веселенький, но настроение мое аксессуару не соответствовало.

Мрачно, с откровенным подозрением и сомнением, я взирала на расположенный прямо по курсу сарай, в котором с противным скрипом и скрежетом возился хозяйственный Семен Буряков. Смотрела я на этот частный музей сельского быта и размышляла: что, если я ошибаюсь и банкир еще не пополнил свою коллекцию шишаком бабы Дуси? Может, он похитителю пока только задаток успел вручить – например, триста тысяч? Но где же тогда шишак?

Определенно не в доме у соседей, думала я, шагая с полным тазом к своему собственному жилищу. Баба Дуся практически не покидает родные стены, так что захоронку в доме она могла бы найти, а вот где-то во дворе…

Я оглянулась и опять уперлась взглядом в сарай. И еще не успела додумать мысль, как услышала пронзительный крик.

– Буся, Бусенька! – вопила соседка в своем доме. – Ой, боженьки, беда… Сема! Сема-а-а!!!

В сарае что-то брякнуло, дверь распахнулась и снова захлопнулась, выпустив Семена Бурякова с напильником в руке. Он побежал прямиком к дому, на призывные вопли бабки, с хрустом топча свекольную ботву на грядках. А незапертая дверь сарая под моим пристальным взглядом с вкрадчивым скрипом приоткрылась – гостеприимно так, будто недвусмысленно приглашая…

Поставив на землю таз, я ногой задвинула его поглубже под калиновый куст, чтобы редкий дождик не намочил сухое белье, и резвой рысью припустила к чужому сараю.

На пороге я оглянулась – Семен уже скрылся в доме, откуда теперь доносились не только причитания бабки, но и матерная ругань ее внука. Не знаю, что там случилось с Бусиком, но было похоже, что проблема не решится одномоментно и сама по себе. Понадеявшись, что Семен вернется не очень скоро, я вошла в соседский сарай и плотно прикрыла за собой дверь.

Отсутствие в помещении окон позволяло включить электрическое освещение без риска выдать свое присутствие на чужой территории. Я щелкнула выключателем, моментально нашедшимся на стене справа от двери, и загорелась лампа под потолком. Если не считать валяющихся на столе железяк, в помещении царил идеальный порядок. Очевидно, крик бабы Дуси отвлек Семена от каких-то слесарных работ.

Ничего не трогая – может, зануда-сосед запомнил положение каждой вещи и заметит малейший сдвиг, – я подошла к стеллажу у стены и поискала взглядом какой-нибудь бумажный носитель информации. Мне представлялось, что у такого фаната порядка, как Семен Буряков, непременно должен быть архив, каталог – короче, тетрадка, в которой расписано, что где искать.

И она нашлась! Толстая тетрадь в клеенчатом переплете – в школьные годы мы называли такие «общими» – лежала на третьей снизу полке, точно на уровне глаз, только подойди к стеллажу и сразу ее заметишь.

Я открыла тетрадь и увидела, что листы внутри не только пронумерованы – на них еще и буквы выписаны. Каллиграфически, красной шариковой ручкой.

– Поиск по алфавиту, идеально, – пробормотала я с невольным уважением и на секунду призадумалась – какая же буква мне нужна?

«Ша», «ша», как «шишак»! – настойчиво зашуршал мой внутренний голос.

– Есть такая буква. – Я открыла тетрадку на нужной странице.

На букву «ша» в тетрадке были «шайбы жел.», «шайбы рез.», «шаблоны разн.», «шампуры», «шарниры», «шестеренки», «шило сап.», «шланг полив.», «шнур тел.», «шпагат», «шпеньки дер.», «шпон», «шпульки», «шурупы» – и накакого шишака.

«Тогда „жэ“, „жэ“, как жемчуг!» – азартно зажужжал мой внутренний голос.

На «жэ» нашлись «жаровня», «жбан дуб.», «жестянки», «жерди» и – йессс! Эврика: «жемчуг. ст.»!

«Точно, это оно! – обрадовался мой внутренний голос. – „Ст.“ – это старый, как раз про шишак!»

Я провела пальцем по линованной бумаге – от «жемчуг. ст.» до «А-8». Все было понятно: шишак следовало искать в хранилище с соответствующими буквой-цифрой.

По закону подлости, коробки с литерой «А» стояли в нижнем ярусе. Чтобы не разбирать всю стену, я взяла большую металлическую линейку, засунула ее под коробки ряда «Б» на манер мостика и вытянула один кубик А-8 на себя, как ящик.

Я подумала, что оптимизация – это заразительно: в идеальном сарае перфекциониста я всего пять минут, а уже нашла, как упростить процесс поиска! Потом открыла коробку и в недоумении уставилась на ее содержимое. Сверху лежала накладная борода, под ней аккуратно сложенная полотняная блуза-косоворотка и портки из плотной синей ткани. И никаких жемчугов!

Я быстро переворошила тряпье, убедилась, что ни целого шишака, ни отдельных бусин в коробке нет, и затолкала картонный куб на прежнее место в нижнем ряду. Вернув на место линейку и тетрадку, я отступила к порогу и внимательно осмотрелась, проверяя, все ли так, как было на момент моего вторжения.

Решив, что ничем не нарушила заведенный Семеном порядок, я выключила свет, приоткрыла дверь, выглянула в щелочку и, никого поблизости не увидев, выскользнула из сарая. Я быстро переместилась на свою территорию – за угол собственной сараюшки, отдышалась и уже спокойным шагом, без спешки, пошла к дому. А про таз с бельем совсем забыла, пришлось за ним возвращаться уже с крыльца. Нет, все же идеальный порядок – это не моё.

Лизка приехала, когда мы с Шурой собирались полдничать домашним творогом со сметаной. Первым делом подруга бесцеремонно отняла у меня миску, попробовала несладкий творог и потребовала меду или варенья. Я предложила ей своего фирменного – яблочного с портвейном и осталась довольна произведенным впечатлением.

– А тебе идет на пользу деревенская жизнь, – приятно удивилась подруга. – Хозяюшкой становишься! Еще чуть-чуть домовитости – и можно будет тебя замуж отдавать.

– Замужество меня слабо волнует, – отговорилась я.

– А что тебя волнует сильно? – спросила проницательная Лизка. – Я же вижу, ты чем-то здорово озабочена. В чем дело, признавайся?

– В пропавшем шишаке, – призналась я. – Все думаю, думаю…

– И что надумала? – Подруга облизала ложку и взмахнула ею, как жезлом, повелевая мне говорить.

Я поделилась с ней своими соображениями, рассказала о встрече с галерейщиком и вылазке в чужой сарай.

– По-моему, кое-что не сходится, – внимательно выслушав меня, заявила Лизка. – Ты говоришь, что Буряков фанат порядка, у него все по полочкам. Тогда почему же запись в тетрадке есть, а жемчуга в коробке нет?

– Потому что Семен совсем недолго держал шишак в сарае? – предположила я. – Думаю, он уже отдал его покупателю.

– Тогда он должен был вычеркнуть строчку про старый жемчуг, когда забрал шишак из коробки. Иначе какой же это порядок? Запись есть, а вещи нет, – рассудила подруга. – А что там было-то, напомни, в той коробке?

– Накладная борода, портки и блуза.

– Что за блузка? – Портки и борода любительницу винтажных нарядов не заинтересовали.

– Не блузка, а блуза, – поправила я. – Просторная такая, мужская, кажется, сатиновая. С косым воротом и вереницей пуговок по нему.

– А пуговки не перламутровые? – уточнила Лизка. – Если перламутровые, то «старый жемчуг» – это могло относиться к ним.

Я напрягла память:

– Кажется, нет… Точно, не перламутровые – костяные, плоские, с двумя дырочками.

– Простенько, скромненько, – оценила подруга.

Эти ее слова царапнули мой мозг. Что-то в нем шевельнулось…

– А обуви там никакой, в коробке, не было? Только одежда и борода? – не отставала Лизка. – Очень странно, какой-то старорежимный наряд для босоногого старца… Кстати, о нарядах, – я купила новое платье! Надену его сегодня вечером, а сейчас пойду ванну приму, если позволишь…

– Конечно. – Я не вникала в болтовню подружки, прислушиваясь к скрипу в своей черепной коробке.

Шарики и ролики в ней крутились, с натугой вытягивая на свет божий какую-то значительную мысль. Простота и скромность, босые ноги, борода, порты и подпоясанная блуза, которые когда-то называли толстовками… Ой, е-мое!

Я охлопала свои карманы, торопясь найти мобильник. Сообразила, что не знаю номера, по которому хочу позвонить, и покричала подружке, успевшей ретироваться из кухни:

– Лиза, у тебя есть телефон Епифанова?!

– Киномеханика и завклубом, два в одном? Возьми у меня в сумке мобильник и посмотри в списке контактов! – ответила подружка под шум ударившей в ванну водяной струи.