Павел Корнев

СЧАСТЛИВЫЙ БИЛЕТИК



– У вас что за проезд?

– Два. – Сунув кондукторше мятые десятки, я по привычке просмотрел номера билетов и, ухмыльнувшись, оторвал себе счастливый. Три, семь, четыре – девять, ноль, пять. Повезло.

– Счастливый? – Колек протянул десять рублей.

– Угу, – кивнул я и ухватился за поручень, когда трамвайный вагон тряхнуло на повороте. – Да убери ты деньги.

– Ешь, давай, – не заставляя себя просить дважды, мой приятель спрятал в карман куртки десятку.

– В смысле? – удивился я.

– Ну… – растерялся Колек. – Надо же загадать желание и съесть.

– И что?

– Сбудется.

– Больной? – Я издевательски покрутил пальцем у виска и отодвинулся, пропуская протискивавшуюся на выход тетку с двумя тяжеленными сумками. – На счастливом что, микробы какие-то особенные?

– Да иди ты! – обиделся приятель. – Ты же счастливые билеты собираешь, а не я.

– Собираю. Но не ем.

– А! Так ты у нас коллекционер, – съязвил Колек. – Почем нынче счастливые билетики торгуются? Какие номера в цене?

– Не покупаю.

– А что так?

– Удачу не купишь, – полушутя, полусерьезно объяснил я. – Сама прийти должна. А дальше уже человека дело, как ей распорядиться. Кто ест, кто в урну выкидывает.

– А ты, выходит, удачу консервируешь? – Колек посмотрел время на экране мобильника и сунул его обратно в сумочку на поясе. – И сколько альбомов насобирал?

– Хорош гнать уже! – фыркнул я и выудил из внутреннего кармана джинсовки несколько смятых билетиков. На некоторых уже и номеров-то толком не видно. – Ничего я не собираю, просто не выкидываю, а в карман откладываю.

– Они ж обтрепались все, – скептически оглядел мою «коллекцию» Колек. – Мусор.

– На сколько хватит, – пожал плечами я. – Не ламинировать же.

– Лучше б ел, – хмыкнул приятель и начал протискиваться к двери. – Следующая наша.

– Куда ты ломанулся? Еще пол-остановки ехать.

– Не в курсе, что на выход заранее готовиться надо?

– Иди ты…



– Пошли быстрее, – выскочив из трамвая, дернул я за рукав приятеля, но тут мигавший зеленым светофор переключился на красный. – Блин, че ты тормозишь? Опаздываем уже!

– И че, под машины теперь бросаться? – Колек остановился у ограждения трамвайной остановки. – Все равно не успели бы.

– Нормально бы успели, – назло ему возразил я, высматривая, не появился ли просвет в потоке автомобилей. Нет, наглухо. Придется зеленый ждать.

– Все, пошли, – заторопился Коля, когда светофор мигнул машинам желтым и синяя «Ока» резко затормозила перед пешеходным переходом.

– Погодь. – Я захлопал по внутренним карманам, припоминая, куда сунул телефон. – У меня мобильник где-то звенит.

Натужный визг тормозов, звон битого стекла и скрежет сминаемого металла враз перекрыли пиликанье завалившегося на дно кармана телефона. Не успевшая вовремя остановиться «газель» со всего размаха въехала в «Оку» и легкий автомобильчик, стремительно пролетев мимо нас, выкатился на перекресток.

– Ох ты! – только и выдохнул Колек. – Нас бы…

– Ага. – Дрожащей рукой я переложил телефон во внутренний карман.

– Кто звонил?

– Ошиблись номером.

– Повезло. Билетик, однако, в масть оказался…

– Может, и так. – Я стряхнул с ладони бумажную труху, выуженную из кармана, в котором, как ни старался, так и не смог нашарить ни одного счастливого билета. – Может, и так…